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Fico melancólico com aniversários. Bate uma tristeza estranha, um desconforto de ser. Normalmente essa data serve para que as pessoas se sintam especiais pela celebração de um dia terem chegado ao mundo. Não consigo ver algo de tão extraordinário nisso.

Sinto muita solidão nos aniversários. E não há relação com ter ou não pessoas perto: amores, amigos, família. É uma carência tão grande que jamais poderá ser resolvida. A mesma que senti nas vezes em que me apaixonei e me dei conta de que aquilo podia acabar, a mesma que comecei a sentir em algum momento da infância, quando percebi que não bastava eu ser para receber o sagrado sentimento. Enfim, tenho em mim a clareza da insegurança do amor.

Queria poder pular os dias dos aniversários. No fundo, no fundo, eu morro de vergonha de existir, sinto-me meio sujo. Tenho a sensação de que consegui disfarçar muito bem terríveis defeitos para sobreviver porque preciso estar no mundo e não sei sair dele para fazer o que mais tenho vontade: isolar-me e ficar bem escondido.

Não quero parabéns nos meus aniversários. Eu não mereço, não há o que comemorar, me deixa em paz na minha culpa, no meu erro, na minha solidão e amargura.